IL MISTERO DELLA POESIA: OGNI ARTE E' POESIA E AMORE.

venerdì, settembre 19

OGNI ARTE E' POESIA E AMORE.

A TUTTI GLI AMICI DELLA POESIA

Il MOVIMENTO LETTERARIO LOMBARDO porge un affettuoso saluto... sperando di non disturbare nessuno nel riprendere l’attività, in armonia e nel massimo rispetto di tutti: con gioia e con diletto.

Appena possibile pubblicheremo la data dei nostri incontri.

Il Presidente.

2 commenti:

tamirwaddel4 marzo 2022 alle ore 13:43
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GIOVANNI VERGA

…..*…..

GIOVANNI VERGA

GIGANTE DELLA LETTERATURA ITALIANA.

Vérga, Giovanni. - Scrittore (Catania 1840 - ivi 1922). Autore di novelle e romanzi, il cui stile e linguaggio hanno rinnovato profondamente la narrativa italiana, V. è considerato il più autorevole esponente del verismo. Raggiunse la notorietà con alcuni romanzi, Eva e Tigre reale (1873) e novelle (Nedda, 1874), nei quali espresse la sua predilezione per temi legati a diversi ambienti sociali e per il gusto per una scrittura asciutta e comunicativa. Tra il 1878 e il 1881 elaborò un progetto innovatore rispetto alle esperienze precedenti, quello di trasferire nei romanzi l'attenta osservazione del mondo circostante, ponendo l'accento sui desideri degli uomini e sul loro modo di parlare. Ne I Malavoglia (1881) V. perfezionò una tecnica narrativa caratterizzata dall'uso del discorso indiretto libero, che permette di inserire nel racconto le voci e i punti di vista dei personaggi, le loro parole semplici e la loro grammatica elementare. In Mastro don Gesualdo (1889) rispetto allo stile corale de I Malavoglia, V. raffigurò con distacco luoghi e paesaggi lividi e desolati, specchio della miseria umana che i personaggi del romanzo rappresentano. Per continuare a leggere clicca su http://www.treccani.it/enciclopedia/giovanni-verga/

Accenni Storici del siculo Poeta

Quasìmodo ⟨-ʃ-⟩ (propriam. Quasimòdo), Salvatore. - Poeta italiano (Modica 1901 - Napoli 1968). Premio Nobel per la letteratura (1959). Formatosi nel gusto della poesia ermetica fra Ungaretti e Montale, più vicino a quello per l'essenzialità quasi epigrammatica dell'espressione, per l'altezza del tono, più affine a questo per le soluzioni paesistiche del suo analogismo, Q. è venuto temperando tali influssi originari in un linguaggio poeticamente sempre più autonomo, che libera quella sua intensa sensualità in trepide visioni. Da Enciclopedia Treccani on line. 8- 6- 2016.

http://www.treccani.it/enciclopedia/salvatore-quasimodo/

Alcune Poesie

GIA' LA PIOGGIA È CON NOI

Già la pioggia è con noi,
scuote l’aria silenziosa.
Le rondini sfiorano le acque spente
presso i laghetti lombardi,
volano come gabbiani sui piccoli pesci;
il fieno odora oltre i recinti degli orti.

Ancora un anno è bruciato,
senza un lamento, senza un grido
levato a vincere d’improvviso un giorno.

Fresche di fiumi in sonno
Ti trovo nei felici approdi,
della notte consorte,
ora dissepolta
quasi tepore d’una nuova gioia,
grazia amara del viver senza foce.

Vergini strade oscillano
fresche di fiumi in sonno:

E ancora sono il prodigo che ascolta
dal silenzio il suo nome
quando chiamano i morti.

Ed è morte
uno spazio nel cuore.

IMITAZIONE DELLA GIOIA

Dove gli alberi ancora
abbandonata più fanno la sera,
come indolente
è svanito l’ultimo tuo passo
che appare appena il fiore
sui tigli e insiste alla sua sorte.

Una ragione cerchi agli affetti,
provi il silenzio nella tua vita.

Altra ventura a me rivela
il tempo specchiato. Addolora
come la morte, bellezza ormai
in altri volti fulminea.
Perduto ho ogni cosa innocente,
anche in questa voce, superstite
a imitare la gioia.

PIOGGIA E DI FERRO

Dicevi: morte, silenzio, solitudine;
come amore, vita. Parole
delle nostre provvisorie immagini.
E il vento s'è levato leggero ogni mattina
e il tempo colore di pioggia e di ferro
è passato sulle pietre,
sul nostro chiuso ronzio di maledetti.
Ancora la verità è lontana.
E dimmi, uomo spaccato sulla croce,
e tu dalle mani grosse di sangue,
come risponderò a quelli che domandano?
Ora, ora: prima che altro silenzio
entri negli occhi, prima che altro vento
salga e altra ruggine fiorisca.

QUASI UN MADRIGALE

Il girasole piega a occidente
e già precipita il giorno nel suo
occhio in rovina e l'aria dell'estate
s'addensa e già curva le foglie e il fumo
dei cantieri. S'allontana con scorrere
secco di nubi e stridere di fulmini
quest'ultimo gioco del cielo. Ancora,
e da anni, cara, ci ferma il mutarsi
degli alberi stretti dentro la cerchia
dei Navigli. Ma è sempre il nostro giorno
e sempre quel sole che se ne va
con il filo del suo raggio affettuoso.

.
Non ho più ricordi, non voglio ricordare;
la memoria risale dalla morte,
la vita è senza fine. Ogni giorno
è nostro. Uno si fermerà per sempre,
e tu con me, quando ci sembri tardi.
Qui sull'argine del canale, i piedi
in altalena, come di fanciulli,
guardiamo l'acqua, i primi rami dentro
il suo colore verde che s'oscura.
E l'uomo che in silenzio s'avvicina
non nasconde un coltello fra le mani,
ma un fiore di geranio.

IL MIO PAESE È L'ITALIA

Più i giorni s'allontanano dispersi
e più ritornano nel cuore dei poeti.
Là i campi di Polonia, la piana dì Kutno
con le colline di cadaveri che bruciano
in nuvole di nafta, là i reticolati
per la quarantena d'Israele,
il sangue tra i rifiuti, l'esantema torrido,
le catene di poveri già morti da gran tempo
e fulminati sulle fosse aperte dalle loro mani,
là Buchenwald, la mite selva di faggi,
i suoi forni maledetti; là Stalingrado,
e Minsk sugli acquitrini e la neve putrefatta.
I poeti non dimenticano. Oh la folla dei vili,
dei vinti, dei perdonati dalla misericordia!
Tutto si travolge, ma i morti non si vendono.
Il mio paese è l'Italia, o nemico più straniero,
e io canto il suo popolo, e anche il pianto
coperto dal rumore del suo mare,
il limpido lutto delle madri, canto la sua vita.

ALLE FRONDE DEI SALICI

E come potevano noi cantare
Con il piede straniero sopra il cuore,
fra i morti abbandonati nelle piazze
sull’erba dura di ghiaccio, al lamento
d’agnello dei fanciulli, all’urlo nero
della madre che andava incontro al figlio
crocifisso sul palo del telegrafo?
Alle fronde dei salici, per voto,
anche le nostre cetre erano appese,
oscillavano lievi al triste vento.

SENZA MEMORIA DI MORTE

Primavera solleva alberi e fiumi;
la voce fonda non odo,
in te perduto, amata.
.
Senza memoria di morte,
nella carne congiunti,
il rombo d'ultimo giorno
ci desta adolescenti.
.
Nessuno ci ascolta;

il lieve respiro del sangue!

Fatta ramo
fiorisce sul tuo fianco
la mia mano.

Da piante Pietre acque,

nascono gli animali

al soffio dell’aria.

SALVATORE QUASIMODO

Ed è subito sera
Ognuno sta solo sul cuor della terra
trafitto da un raggio di sole:
ed è subito sera.

Salvatore Quasimodo

Ora che sale il giorno
Finita è la notte e la luna
si scioglie lenta nel sereno,
tramonta nei canali.

È così vivo settembre in questa terra
di pianura, i prati sono verdi
come nelle valli del sud a primavera.
Ho lasciato i compagni,
ho nascosto il cuore dentro le vecchie mura,
per restare solo a ricordarti.

Come sei più lontana della luna,
ora che sale il giorno
e sulle pietre batte il piede dei cavalli!

Salvatore Quasimodo (Premio Nobel) LEGGI SU http://www.treccani.it/enciclopedia/salvatore-quasimodo/

LA GIUSTIZIA INGIUSTA

RUBARE PER FAME È UN REATO?

Rubare per fame (costo 4 euro) è un reato se si ruba soltanto pe sfamarsi solo in quel momento e se si è in condizioni miseri e nella impossibilità di guadagnarsi da vivere. Per la Cassazione: non è punibile chi, spinto dal bisogno, ruba al supermercato piccole quantità di cibo per “far fronte” alla imprescindibile esigenza di alimentarsi! ! "Rubare per fame non è reato". Come non lo è per le tante lobi che siedono in parlamento, nei Partiti nei Governi che rubano ai poveri per dare ai ricchi! Come non lo è, e non lo è stato per i parlamentari inquisiti che fanno ancora i leader dei Partiti “Vincenti”.

Calogero Di Giuseppe

DONATELLA BISUTTI

ALBA

Di Donatella Bisutti.

Traduzione in siciliano

La luci da iurnata

iè ancora incerta, s'impiglia ni vitra.

'Na felicità accussi pulita, e versu sira

u limmitu di campi sarà 'nsannò. (1)

Cos'aiu fattu di na sita accussì chiara,

unni massittavu accussì tantu pi sciupalla,

munciuliata (2. cuamu iè ora,

(3 e tutta china di macchi

1) 'Nsannò: si e no. Si vedrà e non si vedrà.

2) Munciuliata: spiegazzata con piccole

e grandi pieghe ben segnate.

(3 tutte piene di macchie

14 Giugno 1997

Traduzione di Calogero Di Giuseppe

…………..*………...

POESIE DAL PAESE NATIO

IL POETA MENDICANTE
Calogero Di Giuseppe

C’era…
Nell’angolo di strada
in via dell’Amore
un mendicante buono…
e con il cuore teso…
perché chiedeva amore.

Sul palmo della mano
dei versi tormentosi
offrendoli pensoso…
al triste passeggero…
del mondo senza amore.

Fate la carità
piangendo Lui chiedeva
al povero Poeta…
i versi suoi leggete
voi… che in fretta andate
e capirete bene
il male che vi fate.

Piovvero sul cappello,
Posato giù per terra,
vili monete ancora…
ancora ancora ancora!
Pianse il Poeta, piange
Ma non rinuncia al verso
Con sillabe d’amore.
Germano Mussomeli
26 08 2015.
*
A MARIA
SORCE COCUZZA

Calogero Di Giuseppe
Nel tuo calvario umano
la Tua croce assegnata
è stata immune
d’ogni tentazione
e leggera, senza male.

Il tuo sorriso fu
Il sole quotidiano
Per noi, amici tuoi.

Le arti son l’aureola
Che porti in paradiso
Tra gli altri angeli…
e nel terreno ricordo
sarai immortale!
Burroano, Mussomeli 31 Agosto
2015
*
LA GOBBA
Calogero
Di Giuseppe
Quel ciao che mi circonda
d’amicizia lieta e sorridente
felice mi sorprende
mi rende uomo vero
carico d’amore altrui
chiuso nella gobba
carica di dolore
e strani versi…
pien di poesia:
vita altrui e mia.
Mussomeli 10 Settembre 2015
*
COME SICURA VELA

Calogero Di Giuseppe
Un lungo fiume
pien d’acqua scura
lontan trascina
Me
col cuore puro-impuro
gallegiando
come piuma
inaffondabile
come sicura vela
chiamata Poesia.
Mussomeli 10 Settembre 2015
*
AFFLISSIONE
Calogero Di Giuseppe

Ho cercato di lenire
l’altrui dolore… mentre
il mio, dentro, mi rode…
ancora l’anima bella…
Perché?
Eppur negli occhi ho letto
e nelle labbra altrui
il bene fatto… che farò!
Ama… il prossimo tuo
più di te stesso… ama…
ma io non mi amo… no:
c’è sempre chi mi ferisce.
Forse non so più capire
chi mi ama e mi stupisce.
Perché
Tu Poesia… amata…
vita de della mia vita
accompagnami di là
dove male più non c’è!
… sai… sai… perché
Mussomeli 15 Sette 2015

https://www.youtube.com/watch?v=hP5z4PTJ4Hg

CAMPANE A LUTTO

LE MORTI DEL POETA

Ogni giorno il Poeta
Cessa quando muore la luna
Quando ci lascia il sole…
E risorge con le parole
Del vulcanico cuore.

Lava tremenda esce
Che travolge il politico cretino…
Boia che affama ogni cittadino.

E Tu che chiudi gli occhi e tanto taci
Urla con me… difendi gl’innocenti:
Abbi pietà di loro… che aspetti?
Calogero Di Giuseppe
20 Marzo 2015
…..*…..

A L L E L U I A…

Nasce un Poeta!
L’Infinito finisce
quando un poeta muore…
e ricomincia quando
un poeta nasce e cresce.

Se il lettore capisce…

e sente nel suo cuore
troppa gioia o dolore.
Se come pietra resta
a nulla vale al mondo…
stare! Far nulla in sosta!

Calogero Di Giuseppe
23 Marzo 2015

CAMPANE A LUTTO

(E’ nato un Poeta?)

È bello vivere e volare
con le ali della fantasia
dal poetico alito spinti
e come il nibbio scrutare
la valle… ogni piccola cosa…
per proteggere il nuovo nido.
.
Da questo sasso… estremo
ove l’alba mi circonda…
l’anima… malata… mia,
rosa di tanta poesia,
già mi suggerisce il verso:
-sta… attento… mi fai male
-mi contagi di follia!
.
Così muoio e vivo senza un nido
e senza amore… con mille spine…
con strazio mi violentano il cuore.
Calogero Di Giuseppe
26 Marzo 2015

DIVERSAMENTE ABILE

-Dottore cos’ha mio figlio?
-E’ grave signora… grave!
-Ha qualche tumore? Morirà?
-No signora… peggio ancora!
-E allora perché è grave?
-Ha una malformazione!
-Dove? Dove? Dove?
-Al cuore signora… al cuore!
-Ma… allora morirà presto!
-No signora… purtroppo vivra:
È… un poeta… per sfortuna.

Calogero Di Giuseppe
26 Marzo 2015

LAGRANDE POESIA

La grande poesia dialettale
Il Movimento Letterario Lombardo e Arpa Eolica Vi invitano all’Incontro di Poesia dialettale dedicato a
GIOVANNI MELI (L’ABBATI).
…..*…..
Francesco Zaffuto presenterà Giovanni Meli con la lettura di tre poesie che, anche se scritte tra la fine del 1700 e gli inizi del 1800, ben si adattano al nostro vivere di oggi: l’Allianza di
li Cani – li Crasti – la Paci. Sarà fatto omaggio agli
intervenuti dei testi in siciliano in lettura con la traduzione italiana a fronte curata da Francesco Zaffuto per la redazione del blog Arpa Eolica. Ogni poeta intervenuto potrà leggere una o due delle sue poesie in qualsiasi lingua, anche quella dialettale di TUTTE LE REGIONI ITALIANE.
Moderatore Calogero Di Giuseppe, coordinatore Angelo
Gaccione. L’incontro avverrà Venerdì 20 Marzo 2015 ore 17,00 Via Scrivia n. 5 Milano (incrocio Corso Lodi - MM3 Brenta) Presso lo studio del Maestro (Pittore Scultore)
SALVATORE SANNA Il servizio fotografico è di Giuseppe Denti Cordiali saluti.

LA GRANDE SATIRA

L A C A L U N NI A

Trilussa (Carlo Alberto Salustri)
Da una brutta catapecchia
che se specchia drento ar fiume
ogni notte c'è una Vecchia
ch'esce fòra con un lume:
è una Strega co' 'na mucchia
de sbrugnòccoli sur naso,
e tre denti nati a caso
che j'ariveno a la scucchia.

D'anniscosto de la gente,
piano piano se stracina
su lo sbocco puzzolente
d'una chiavica vicina,
pija un sasso e poi ce scrive
co' la punta d'un cortello
l'improperie più cattive
contro questo e contro quello...

E la Vecchia dispettosa,
soddisfatta de la cosa,
detto fatto butta er sasso
drento l'acqua mollacciosa:
l'improperia cala a fonno,
ma a fior d'acqua, piano piano,
sparge in giro un cerchio tonno
che s'allarga e va lontano...

Va lontano: e, mentre pare
che se sperde e che finisce,
zitto zitto ariva ar mare.
Chi direbbe che 'sta Vecchia
fa 'sta brutta professione
pe' servì tante persone
che je soffieno a l'orecchia?
Quanta gente, che c'è amica,
je darà l'ordinazzione!

DIFENDIAMO IL PAPA

PAPA FRANCESCO IN PERICOLO?

Anche se non credi in Dio credi in questo uomo Papa.

…*…

BUON ANNO A TUTTI I CITTADINI DEL MONDO

E soprattutto a coloro che gestiscono, bene o male, le sorti delle varie Nazioni sempre in lite con scuse insostenibili. Ascoltiamo la voce del Papa che fa di tutto per scongiurare guerre inutili e disastrose. Anche in Vaticano Papa Francesco ha dei problemi irrisolvibili: Molti dei suoi collaboratori non lo seguono come dovrebbero: Anzi fanno di tutto per metterlo in difficoltà. Ricordiamoci che Papa Francesco che ci ha avvisati della TERZA GUERRA MONDIALE A PEZZI. "NOTIZIA " che né i nostri politici né altri al mondo hanno fatto. Difendiamo l'unico vero Uomo che è dalla parte dei "deboli" cioè delle persone oneste. Pioltello 26 12 2017. Calogero Di Giuseppe

Maya violata

dal cosmico viaggio

nella luce roteata

da oceani in tempesta

le spade

divelti i rami

cobalto le foglie

segati i monti

tolte le viscere

i liquidi

fumano agonia

bella donna ansimante

dai nostri versi

come un fiore

rinascerai

Pino Canta, nato a Caltanissetta nel 1952.

Poeta lineare,dialettale, sperimentale e visibo.

Risiede a Milano dal 1977 dove si e' laureato in Architettura

presso il Politecnico.

Da parte del realismo terminale come poeta e artista.

Sino ai morbidi

da leggeri venti mosse

trasparenti fialette d' acqua pura

nella voce di un tenore traslandosi

come robotiche rondini propagandosi

nel cartaceo cielo roteando

sino ai velati interrogativi

dei mari lunari

illuminano

…*…

Pino Canta

ROSARIO VILLARI

È MORTO ROSARIO VILLARI

18 OTTOBRE 2017 ALLEORE 14 e 55

Nato a Bagnara Calabra il 12 luglio del 1925, Villari ha iniziato gli studi universitari a Firenze e li ha conclusi a Messina, dove è stato allievo di Galvano Della Volpe. Storico del Mezzogiorno, ha svolto la sua attività di ricerca e studio in particolare rilanciando i temi meridionalistici a partire dalla sua prima attività pubblicistica. Continua a leggere sull’enciclopedia Treccani. http://www.treccani.it/enciclopedia/rosario-villari/

DAVIDE MARIA TUROLDO

TUROLDO, David Maria. - Poeta, nato a Coderno del Friuli il 16 novembre 1916. Sacerdote nella congregazione dei Servi di Maria (1940), pubblicò le sue prime poesie durante la Resistenza nella rivista clandestina L'uomo. Sin dalla sua prima raccolta, Io non ho mani (1948), non ancora scevra di forti reminiscenze letterarie, si fa strada la sua più segreta e autentica vena di poeta che intende usare la parola lirica come momento privilegiato di comunicazione e di dialogo con gli altri uomini: parola nel senso più alto, liturgico del termine. Ammonizione biblica e tragedie storiche dell'uomo moderno, profezia e realtà, tendono a riconciliarsi nell'unità del linguaggio poetico. Questi caratteri della poesia turoldiana si affermano e si estendono, superando iniziali motivi legati a un'individuale condizione dello spirito, a partire soprattutto da Udii una voce (1952, con pref. di G. Ungaretti). Una fase ulteriore è costituita da Gli occhi miei lo vedranno(1955) a cui segue Se tu non riappari (1963, con un'intr. di A. Romanò). Nel 1971 vede la luce, con una pref. di L. Santucci, il volume Poesie, dove si ritrovano anche sette "poemetti" e la lunga lirica Per il ritorno del Signore. Dopo Il sesto angelo. Poesie scelte - prima e dopo il 1968, volume apparso nel 1976 con un'introduzione di A. Romanò, T. ha pubblicato, sempre nello stesso anno, la raccolta poetica Fine dell'uomo? e nel 1978 Alla porta del bene e del male, raccolta di lettere e brani di un dialogo tenuto con i lettori della Domenica del Corriere. Della vasta attività letteraria turoldiana, che si esplica in varie forme, dalla poesia e dal teatro al saggio, alla meditazione religiosa, alla traduzione di testi biblici, ad articoli e scritti vari, ricordiamo inoltre: il dramma La passione di San Lorenzo (1961) e il volume di saggi Nell'anno del Signore (1973). Bibl.: A. Romanò, in Il popolo, 20 maggio 1948; C. Bo, in La fiera letteraria, 22 apr. 1951; M. Apollonio, in Antologia della poesia religiosa italiana contemporanea, a cura di V. Volpini, Firenze 1952; C. Betocchi, in Giornale del mattino, 29 luglio 1955; G. Cantamessa, in L'Italia, 7 e 14 genn. 1958; A. Bozzoli, Poesia e teatro di D. M. Turoldo, in Convivium, n. 1, 1965; A. Frattini, in Poesia nuova in Italia tra ermetismo e neoavanguardia, Roma 1966; C. Crifò, Dramma della parola nella poesia di David Turoldo, in Labor, luglio-dic. 1967; B. Cuminetti, Per una lettura del teatro di D. M. Turoldo: drammaturgia come Apocalisse, in Vita e pensiero, fasc. IX, 1969; C. Bo, in Corriere della sera, 7 apr. 1971; R. Lollo, La poesia di David M. Turoldo, Vicenza 1971; L. Scorrano, in Critica letteraria, a. III (1975), fasc. IV. di Giuseppe Antonio Camerino http://www.treccani.it/enciclopedia/david-maria-turoldo_(Enciclopedia-Italiana)/

POETI, ANGELI TRA DEMONI?

Si!... è bello raccogliere

Degli umili Poeti

Tristezza… e dolore…

Già dispersi e fragili

Versi nel cieco mondo.

Ognuno sta nel cuore

Degli indifferenti

Gravi come macigni!

Se… un’anima pura…

Raccoglie il verso suo

Come fior profumato

Sul puro ansante cuore

Ogni autunno perde

L’inutile tristezza…

E le cadute foglie

Ancora torneranno

Sui rami nudi e soli

Ed è già primavera.

Non piangere poeta

Ti basta un verso solo

Della tua fantasia

E l’anima sarà

Degli altri poesia.

Dei vivi godi il plauso:

i morti mani non hanno…

L’avevan per rubare

L’altrui felicità.

Calogero Di Giuseppe

3 novembre 2016

CI SCUSIAMO CON I POCHI ONESTI

LE CAMERE DEGLI IMPUTATI

Senato e Parlamento

Quelle canaglie, ciarlatani morti

Che blaterano bugie credenti

Dal fesso popolo italian dolente

Rimbecillito da quel parlamento

Dove le truffe fatte son per Legge.

Che fare? Dire…morire o campare?

Stalle di ciarlatani e gran buffoni

Son Camera e Senato

Perché vi si commette

Ogni turpe reato:

l’onestà… là… subisce,

e piange sconsolata.

Vigliacchi vili e disonesti siete

Ché al misero rubate.

All’inferno vi mette il Grande Vate

Perché fra poco cenere sarete.

Il mio grido… brucia ogni… cosa

vostra… corpi senz’anima… brutali

gran ferocissime bestie… letali.

Calogero Di Giuseppe 10 giugno 2016

POESIA MISTERO DEI MISTERI

PIU’ NON CI SONO PRIMAVERE NEL MIO CUORE

Ogni fiore, ogni bocciolo si risveglia dal lungo sonno invernale… dall’umida terra un vigoroso amore universale si espande in cielo e nel mare. Ogni pianta e ogni creatura vivente gode del già TERRESTRE PARADISO. Che peccato esserci l’Uomo nel Creato… che peccato… Oggi per me non è Primavera, né lo è stata quando Caino uccise Abele. Non lo sarà domani quando mancherà il pane quotidiano ai miei fratelli sparsi nel mondo. Dio che sei nei cieli, non vedi quando sangue scorre? Nel mare Nostrum e in quello altrui? Io son già morto… nel mare dei versi sciolti in ogni dove… senza nulla poter fare. Fratelli poeti oggi non è Primavera… “in principio lo era” aiutatemi:

ASCOLTANDO Aneladdam.

Calogero Di Giuseppe

.....*.....

Cara... mentre ti ascolto...

brividi mi assalgono come api impazzite...

un sudore di peccato mi lacera il cuore,

e il nulla umano mi copre di vergogna

perché son Nessuno... mentre vivo

come un morto ancora vivo.

Sei un mistero... come te la Poesia.

16 11 2015

IL POETA MENDICANTE

Calogero Di Giuseppe

C’era…

Nell’angolo di strada

in via dell’Amore

un mendicante buono…

e con il cuore teso…

perché chiedeva amore.

Sul palmo della mano

dei versi tormentosi

offrendoli pensoso…

al triste passeggero…

del mondo senza amore.

Fate la carità,

piangendo Lui chiedeva,

al povero Poeta…

i versi suoi leggete

voi… che in fretta andate

e capirete bene

il male che vi fate.

Piovvero sul cappello,

Posato giù per terra,

vili monete ancora…

ancora ancora ancora!

Pianse il Poeta, piange

Ma non rinuncia al verso

Con sillabe d’amore.

Germano Mussomeli 26 08 2015.

A MARIA SORCE COCUZZA

Calogero Di Giuseppe

Nel tuo calvario umano

la Tua croce assegnata

è stata immune

d’ogni tentazione

e leggera, senza male.

Il tuo sorriso fu

Il sole quotidiano

Per noi, amici tuoi.

Le arti son l’aureola

Che porti in paradiso

Tra gli altri angeli…

e nel terreno ricordo

sarai immortale!

Burroano, Mussomeli 31 Agosto 2015

LA GOBBA

Calogero Di Giuseppe

Quel ciao che mi circonda

d’amicizia lieta e sorridente

felice mi sorprende

mi rende uomo vero

carico d’amore altrui

chiuso nella gobba

carica di dolore

e strani versi…

pien di poesia:

vita altrui e mia.

Mussomeli 10 Settembre 2015

COME SICURA VELA

Calogero Di Giuseppe

Un lungo fiume

pien d’acqua scura

lontan trascina

col cuore puro-impuro

gallegiando

come piuma

inaffondabile

come sicura vela

chiamata Poesia.

Mussomeli 10 Settembre 2015

AFFLISSIONE

Calogero Di Giuseppe

Ho cercato di lenire

l’altrui dolore… mentre

il mio, dentro, mi rode…

ancora l’anima bella…

Perché?

Eppur negli occhi ho letto

e nelle labbra altrui

il bene fatto… che farò!

Ama… il prossimo tuo

più di te stesso… ama…

ma io non mi amo… no:

c’è sempre chi mi ferisce.

Forse non so più capire

chi mi ama e mi stupisce.

Perché

Tu Poesia… amata…

vita de della mia vita

accompagnami di là

dove male più non c’è!

… sai… sai… perché

Mussomeli 15 Settembre 2015

LETTORE, 2° LETTORE, PUBBLICO

L’Eden fu distrutto

-Fu l’homo sapiens. Ecco i miei versi…

-Nel mare si muore UCCISI